El fin de una televisión

Con retraso, pero si no lo digo reviento... 

Nos están sumergiendo (e imponiendo) un tipo de consumo televisivo, porque es más fácil darle pan y circo al pueblo que no harina para que amase él solo. Es una vergüenza. Vergüenza, ¿qué es esa palabra?

Vergüenza es que cierren un canal de informativos serio (CNN+) para que lo sustituya un bodrio televisivo 24 horas... sustituyen la calidad informativa, el derecho del ciudadano a saber y conocer más por ver a una panda de aprovechaos las 24 horas del día; porque es mejor ver cómo la televisión se llena de vividores y papafritas en lugar de periodistas serios, debates políticos y programas de fondo, todo con el máximo rigor periodístico. No era muy asidua a CNN+, pero era un canal que confiaba que siempre estaría ahí, dispuesto a brindarme una información de última hora. Está pasando, lo estás viendo...

Lo vemos todos... La fusión de Cuatro y Telecinco empieza a cobrarse sus primeras víctimas; el siguiente será el reemplazo de Raquel Sánchez Silva como directora de carrera de Pekin Express, dejando su irremplazable lugar a Jesús Vázquez, quien de seguro convertirá el programa en un show detestable a la altura de Supervivientes y OT (no es noticia confirmada ésa, pero los rumores apuntan a ello). Cuatro nació como una cadena joven creando programas novedosos en sus inicios como Six Pack (de ahí salió Pilar Rubio) o Soy el que más sabe de televisión del mundo; le siguieron su apuesta por las series americanas de calidad (Lost, House, Cinco Hermanos, Friends,...) y poco a poco va perdiendo su autonomía y su carácter, ése que le caracterizaba para dejarse absorber por las garras del gigante Telecinco. 

Se nos fue CNN+ y con él se inicia la debacle de la televisión en España. Berlusconi acabará por crear cadenas de televisión a la altura de su persona, que cada cual escoja en qué nivel está. 

Mujer soltera, controlador busca...

Después de meditar durante todo el fin de semana ya lo tengo decidido, y que conste que no ha sido fácil pero creo a la larga será lo mejor, mis futuros churumbeles me lo agradecerán seguro. 

Estaba viendo todo eso del cáos aéreo, lo de los aviones que no despegan, las colas de la gente varada en los aeropuertos, y tras enterarme del sueldo de los llamados controladores aéreos, tomé una decisión. Sí, estoy dispuesta a sacrificar mi apellido en favor de 600.000 euros anuales, así que ya no busco un hombre con un apellido entre la s y la z, sino un controlador aéreo. Aunque seguramente cuando lo encuentre, el pobrecito estará echo polvo, con todo el peso de la opinión pública encima, la gente insultándoles por donde van, el Gobierno reclutándolos como si fueran militares bajo la orden de un Coronel..., total ¿por qué? Qué culpa tendrán ellos de ponerse todos malos a la vez, seguramente el viernes comerían algo en mal estado en todas las Torres de Control de los aeropuertos españoles, o qué pasa, ¿que nadie ha comido nunca nada que le ha sentado tan mal como para tener que irse del trabajo? 

Mira que son malas todas esas personas que estaban en los aeropuertos dispuestos a iniciar su puente de la Inmaculada, ¿a quién se le ocurre viajar en esas fechas? ¿no saben que es el día justo en que se colapsa un aeropuerto? Allí estaban todos, sin avión, sin vacaciones y culpando de todo a los controladores... Ojito, que entre esos 2.000 está mi futuro marido, a ver lo que vamos diciendo por ahí...

En fin, que cuando acabe este Estado de Alerta, los controladores volverán a sus cosas, a "controlar": los aviones, sus sueldos, nuestras vacaciones,... de ahí les vendrá el nombre, ¿no?

Congelados en Chapín

Congelados. Así nos hemos quedado los 8.500 espectadores que hemos tenido que soportar 90 minutos de fútbol, pero "del malo" en Chapín. 

Chapín a las 9 de la noche

El Xerez se enfrentaba a la Ponferradina a la maldita hora de las 9 de la noche de un viernes (cuando el fútbol se convirtió en un negocio para las televisiones, los aficionados perdimos la tradición del partido de los domingos a las 5 y el Carrusel Deportivo de hace 15 años). En fin, que ahí estábamos todos, los 8.500 xerecistas, pasando un frío de mil demonios y animando a un equipo que lo mismo da una de cal que otra de arena... y la de hoy ha sido arena pero de la gorda... 

Con un frío que más parecía que estábamos en el estadio de los "pollitos" en lugar de Chapín, hemos aguantado y animado al Xerez hasta que ni las ganas ni el equipo ni el partido daban ya para más, porque la Ponferradina ha viajado a Jerez con la intención de conseguir un punto y por eso desde el primer minuto ha ido a perder el tiempo, todo el que fuera posible. Desde aquí mensaje a la Federación, a Villar y a su "queridísima" madre: lo de los árbitros de segunda es de juzgado de guardia, yo haría que Gil Manzano (el colegiado) se mirara eso de sacar una tarjeta amarilla al portero contrario en el minuto 90 por perder tiempo cuando lleva haciéndolo descaradamente desde el minuto 1. 

Total, que el partido apenas ha tenido ocasiones y aunque el Xerez le ponía interés, la mayoría de las veces no sabe a lo que juega... o mejor dicho, su entrenador Javi López, no sabe a qué jugar. Para mí que este señor se cree que está entrenando a un equipo de Tercera Regional en lugar de un equipo recién descendido de Primera División. El campo al unísono ha cantando, por primera vez esta temporada, en los minutos finales la frase talismán: "JAVI, VETE YA", y no lo ha hecho (desde aquí recadito para la prensa deportiva de Jerez) por el cambio de Héctor Font en el minuto 88 - que eso ya se sabía que era por lesión-, sino por un cúmulo de circunstancias que ya trae de los nervios al aficionado xerecista.  

Javi López, técnico del Xerez

El Xerez lleva dos partidos consecutivos empatando con equipos de abajo, sin apenas llegar al área rival, sin crear peligro, desaprovechando ocasiones de contra porque en vez de jugar hacia arriba retrasan hacia el portero; "cagándola" en acciones en nuestra área, comprometiendo al portero Chema (quien necesita un aparte porque por sus venas no hay sangre sino horchata, sólo así se explica que empatando con el colista tarde un siglo en jugar el balón); haciendo partidos irregulares: lo mismo hoy juega de pena que al día siguiente se creen que son el Barcelona. Pero el problema no es sólo de los jugadores: Jose Mari, Héctor Font, Capi, Óscar Díaz, por citar algunos, demuestran en cada encuentro su calidad, el problema radica en el planteamiento que hace cada semana Javi López de sus partidos. 

Sí, nos hemos congelado hoy en Chapín, no sólo por el frío polar que hacía sino también por el juego del Xerez, por la pasividad de Javi López al ver que su equipo no mejora y aún así espera hasta el minuto 75 para hacer el primer cambio, y encima quitando a uno de los jugadores más activos. En Chapín ya llevan un par de semanas cansados del entrenador pero hasta hoy no lo han gritado. Debe estar agradecido este señor, al Cuco por mucho menos ya le cantaban que se fuera a freír espárragos. 

Congelados. Así nos hemos quedado con el pitido final, con el empate a cero contra la Ponferradina.

Javi, pichita, por tu bien y el de todos, ¡vete ya! 

El arma de los invisibles

En alguna etapa de nuestra vida todos hemos sido "invisibles", pero no en un sentido literal sino humano. Invisibles son aquellas personas que nos rodean y nos echan una mano incluso sin que nos demos cuenta. Invisibles son los amigos que nos mantienen con los pies en la tierra, que nos brindan su cariño y no nos dejan que caminemos solos ni saltemos al vacío sin red. 

Anoche, José Manuel García-Otero presentó su primera novela: "El arma de los invisibles", una historia de sentimientos, de amor y odio, de amistad, rebeldía, lealtad, donde se descubre que si uno camina con el corazón limpio y prende con fuerza sus deseos, jamás caminará solo; siempre encontrará compañeros que le ayuden y hagan fácil el trabajo. Son los invisibles. 

Esta presentación dejó patente una cosa: José Manuel García dejó una gran huella a su paso por la delegación de Canal Sur en Jerez en la que durante 9 meses siguió al Xerez CD y donde él mismo acabó encontrando a un grupo profesional y humano de calidad. Anoche, todos esos amigos le arroparon en la presentación de su libro "El arma de los invisibles", una presentación que corrió a cargo de dos jerezanos de pro como son David Gallardo y Luis Lara (ambos en la imagen). 

Seguramente José Manuel no recuerde esa noche por el enclave (el Damajuana) ni por el buen tiempo que hizo, sino por los gestos de cariño que recibió y que él mismo también ofrece siempre con esa desinteresada amistad y confianza que otorga a "sus invisibles"; aunque sin saberlo, José Manuel es también un invisible en la vida de muchas personas. En Jerez dejaste amigos y alguna que otra becaria que se quedó con ganas de aprender más y beber de tu sabiduría y tus tejemanejes en el mundillo del periodismo deportivo. 

Invisibles somos todos, y nuestra arma es el cariño y la amistad. ¡Mucha suerte en este viaje, amigo! 

Relato: Cristales rotos

La primera vez que la vi llorar por su culpa fue a escondidas. 

No sé muy bien qué hora era, aunque puedo asegurar que tarde, porque mi madre ya me había acostado. Como cada noche, ella había sido la encargada de arroparme en la cama, contándome un cuento  mientras mi padre volvía de no sé dónde (aún sigo sin saberlo, o quizás nunca quise hacerlo). Con su voz suave y sus labios dulces me dio un beso en la frente y me susurró un "buenas noches, princesita" tan cálido como sólo una madre era capaz de pronunciar. 

Caí en un profundo sueño sumergida por las palabras de mi madre; nada podría perturbar mi placentero descanso, o al menos en eso confiaba yo cuando cerré los ojos y me dejé llevar. 

No sé qué hora era, sólo sé que abrí los ojos y vi las imágenes que desprendía sobre el techo mi lámpara de luz, escenas de animales plácidos, tiernos, incapaces de provocar dolor. En la tranquilidad de mi cuarto escuché ruidos de golpes, cristales rotos, gritos, súplicas. En ese momento no entendí bien qué pasaba aunque reconocía perfectamente las voces de mis padres. Preocupada por los ruidos me levanté de mi cama y caminé hacia la puerta de mi habitación sosteniendo con mi brazo izquierdo a mi osito Pepe, como buscando en él el apoyo de un amigo fiel. Antes de que me diera tiempo a salir al pasillo oí el portazo que daba mi padre al salir de mi casa. 

<<¡Paaaaaam!>>.

Tan fuerte que mi corazón empezó a latir preso de los nervios. A través de la puerta escuché entonces un sollozo, desolador, contenido, mezcla de rabia y resignación. Así el picaporte de la puerta y la abrí lentamente, asomando un ojo a través del pequeño hueco que había creado. Y la vi. Mi madre, una mujer alegre que siempre tenía tiempo para dedicarme un beso y una sonrisa, se encontraba ahora en una esquina de la cocina, ahogando su rabia, con el pelo enmarañado y los ojos rojos de tanto llorar, no de dolor, sino de humillación. Así se sentía en ese momento: humillada, hundida, maltratada por un hombre que decía amarla y que sólo era capaz de demostrárselo a golpes, y junto a sus pies descalzos una hilera de cristales rotos.

Mi madre nunca supo que la vi aquella noche, la primera de muchas, lamiéndose las heridas hasta el día en que los cristales rotos que había dejado su corazón ya no se pudieron unir nunca más.

CONTRA EL MALTRATADOR, TOLERANCIA 0

Las telenovelas (Viaje al pasado III)

Seguramente me dejo mucho en el tintero, pero el tiempo apremia y no tengo sitio para más. No he puesto las canciones que marcaron una época, mi época, aunque se puede adivinar que crecí escuchando Mecano, Ana Belén y Victor Manuel, Joan Manuel Serrat (estos últimos por decisión paterna), Hombres G..., todos grupos que surgieron en los 80 y que acabé oyendo por influencias sisterianas. 

Como casi todo en mi adolescencia - víctima de ser la pequeña de la casa-, siempre acababa viendo lo mismo que veían mis hermanas o mis padres; y entre esos programas visionados en principio casi por esfuerzo pero deborados finalmente con tremenda pasión, están las telenovelas. Soy de una época en que las telenovelas eran nuestras series de moda, nuestro Arrayán o Amar en Tiempos revueltos, presentadas cada una de ellas por aquella mujer de la que ahora no recuerdo el nombre, pero que anunciaba con tremenda pasión cómo no podíamos perdernos La Dama de Rosa. 

Viví mi adolescencia disfrutando de telenovelas como la anteriormente nombrada, Agujetas de color de rosa, Abigail, y un sinfín de títulos más donde destacó finalmente una entre todas ellas. Fue argentina (no podía ser de otro modo), y su trama, la actitud cómica pero independiente de su protagonista, el amor... (ah! el amor, ese sentimiento capaz de mover montañas), lograban que no me moviera del sofá, justo en esa etapa en la que veíamos las telenovelas porque anhelábamos vivir un amor como el que disfrutaban y sufrían las protagonistas de las telenovelas, pues ¿qué sería de la vida sin ese sentimiento? y ésta, Perla Negra, no fue una excepción. Si tuviera que escoger una telenovela que marcase mi adolescencia, sin duda elegiría ésta. 

Para quien no la conozca, aquí dejo un vídeo del primer encuentro que tienen sus protagonistas en el capítulo uno. Puede resultar ñoño o directamente una estupidez, pero han pasado más de 15 años desde que la vi y aun la recuerdo escena por escena. 

Puede que en pocos días me haga un año más mayor, pero hay cosas, sentimientos, aficiones, gustos, que no cambian nunca. Por eso, todo lo recordado hasta ahora me sigue pareciendo fascinante y sigo disfrutando de ello como la primera vez. 

Una mañana sin internet

Una tarde, no hace mucho, hablaba con unas amigas sobre cómo era nuestra vida cuando no estábamos dominadas por las nuevas tecnologías, cuando no disponíamos de teléfonos móviles para mandar algún mensajito, y nos preguntamos cómo hacíamos para ver las fotos que nos hacíamos con aquella cámara Kodak de carrete cuando no existía Tuenti donde subirlas y "etiquetarnos". 

Encontrar la respuesta a estos interrogantes se nos hizo cuanto más eterno. Nos costaba recordar aquella otra vida en la que simplemente llamábamos al timbre de la puerta para preguntar si podía Pepita bajar a jugar; la sentíamos tan lejana que parecía ser parte de un sueño, de una realidad alternativa que nunca llegamos a vivir. Pero sí, existía (y existe) otra vida más allá del móvil, de internet. Aunque es una realidad difícil de asimilar. 

Hoy, durante toda la mañana me he quedado sin internet en casa. Antes podía haber pasado por un suceso poco más que anecdótico, sin embargo ahora, en plena era de las Nuevas Tecnologías, ha sido como encontrarse varada en el océano sin una bengala que lanzar al aire. Aislada, sin poder comunicarme con el exterior, sin Facebook, Tuenti, Twitter, sin correo electrónico, un aislamiento tecnológico total. Descorazonada ante la idea de no poder mirar mis mensajes pendientes. Y esas cinco horas sin internet me hacen preguntarme ¿cómo vivíamos antes sin internet? 

El caso es que se podía vivir, y vivíamos bastante bien. Supongo que amoldamos nuestros actos a la vida que nos toca vivir (valga la multi redundancia) y ahora es época de toca tirar de internet. Por suerte, aún hay momentos que hacen olvidarse durante un rato de las redes sociales, los blogs y las webs, esos ratitos que nos brinda el estar con la gente en persona y que ninguna máquina puede sustituir jamás: el contacto humano. 

Se puede vivir sin internet, sí, aunque cuando falta (aunque sea durante un ratito) puede generar un caos inicial capaz de desestabilizar media vida. No hay que pensar en eso, debemos simplemente aprender a compaginar nuestro mundo virtual con nuestra vida real. 

Las películas de una infancia feliz (Viaje al pasado II)

No cabe imaginarse una infancia en los años 80 sin el visionado de las películas más emblemáticas de nuestras jóvenes niñas promesas. Yo fui una de tantas niñas que se bebía las historias de Marisol, Rocío Dúrcal y Pili y Mili. Y durante muchos años disfruté (y sigo disfrutando) de ellas. Son películas que se han quedado en el recuerdo de una infancia, sentada en mi sofá de sky marrón de mi piso de San Telmo, frente a esa tele de botones y sin mando a distancia (el mando era yo, para algo era la pequeña de la casa).  

Un rayo de luz, Tómbola, Tengo 17 años, Ha llegado un ángel, Canción de Juventud... Películas divertidas, entrañables, musicales, que hacían que cada vez que las viera me animara a cantar junto a Marisol o Rocío Dúrcal sus canciones. No concibo mi vida sin estas películas, sin esas tardes, sin esas canciones. 

El primero, una de las canciones que más me gustan de la película Canción de Juventud, de Rocío Dúrcal... "La niña buena aprende el catón y [...] sigue los consejos de papá y mamá..." 

El segundo, de otra niña prodigio. Marisol y otra de mis canciones preferidas, en esta ocasión de la película Ha llegado un ángel. "Que maravilloso es quererte así..."

Viaje al pasado I

Soy de una generación pasada. Los niños de ahora e incluso amigos míos unos cuantos años más jóvenes que yo, a veces se sorprenden por las cosas de mi infancia que ellos no conocieron o consideran "antiguo" (aunque lo mismo pienso yo de ellos cuando me dicen que no vieron nunca a Poti-Poti). 

Poco a poco se va acercando el día en que me haga un año más viejecita, rozando, casi tocando con los dedos los 30... pero aún no, aún queda para pasar a ser de los "treinta y..." Por eso, por la cercanía de la fecha, empiezo un revival de aquello que alguna vez fue importante en mi infancia. Seguramente me falte tiempo para ponerlo todo, pero para algo sí me da. 

Hoy, empiezo este recuerdo al pasado con uno de mis dibujitos favoritos cuando era pequeña. Quien sea de mi quinta, seguro que lo conocerá al instante.

Y como no, uno de los dibujitos con los que me atracaba todas las mañanas antes de ir al colegio.

Y tú, ¿Cuántos amigos tienes?

Tengo un centenar de amigos en Tuenti, otros tantos en Facebook y 19 seguidores en Twitter. Así se resume ahora la vida social de las personas, según los "amigos" que tengas admitidos en tus redes sociales. Amigos. De ésos hay pocos en la vida, sin embargo estas páginas virtuales te otorgan el extraño placer de pensar que tienes más de uno. Pero no nos engañemos, las redes sociales aglutinan desde buenos amigos, pasando por conocidos, compañeros de carrera con los que no has cruzado más de una frase en cinco años, el vecino del quinto y hasta aquel compañerito que jugaba contigo en el recreo del colegio y que hace 20 años que ves.

Eso son las Redes Sociales, un espejismo de falsa amistad.

Aunque si bien hay que reconocer que tiene sus puntos buenos (que haberlos haylos). Si se utilizan de la manera adecuada, Facebook, Tuenti y sus derivados ayudan a mantener el contacto con esas personas especiales, amigos queridos, que por circunstancias ajenas a una misma están lejos. Las redes sociales sirven para estar al tanto de sus vidas, mandar pequeños mensajes (sustitutos de las antiguas llamadas telefónicas), y para recordarle a la otra persona que al otro lado sigue teniendo un amigo.

Eso tiene de bueno una red social, puede ser un canalizador para mantener el contacto, la "amistad" con esas personas a las que uno no quiere perder nunca de vista.

Sin embargo, no todo es un jardín de rosas. ¿Dónde está el control en su uso? Muchas personas se vanaglorian de tener más de mil amigos virtuales, entre los cuales sólo un tercio son amigos reales, el resto desconocidos (de ahí la falsa amistad). Pero lo peor llega cuando son los más pequeños, los niños/as, los que entran a formar parte de las Redes Sociales. ¿Cómo un padre permite que su hija de 7 años tenga un perfil en Facebook y en Tuenti? ¿Dónde queda eso de la protección al menor? Esta claro, que si no se le pone remedio desde el mismo hogar familiar, el resto poco podemos hacer para evitarlo.

Es un error, se mire por donde se mire, un craso error que se permita a los menores participar en estas redes pues sustituyen su vida por un ordenador. Antes, cuando yo era una infante, mi red social era la plazoleta de mi barriada, ahí era donde tenía a todos mis amigos, ahí charlaba, jugaba y vivía. Ahora, los niños sólo viven por y para la pantalla.

Una verdadera pena, porque aunque las redes sociales estén muy bien, y uno se ría mucho comentando tal o cual frase, eso no puede sustituir nunca los abrazos espontáneos, las palabras reconfortantes, las miradas complices, las conversaciones en el Fridays, los besos necesitados..., todo lo que hace que los amigos lo sigan siendo, y ocupen un lugar privilegiado en nuestras vidas por muchos años (y a pesar de las distancias).

Se busca pareja de la S a la Z

Pues sí. Lo he estado pensando todo el fin de semana y creo que es lo mejor.

El nuevo proyecto de Registro Civil ya está dando qué hablar. Eso de decidir por orden alfabético los apellidos de los hijos en caso de que los padres no se pongan de acuerdo a la hora de inscribirlo, en un principio, me parecía buena idea. Tras meditarlo me he dado cuenta que puede dar lugar a peleas innecesarias y manipuladas; aunque siendo sincera, di cuenta de ello gracias a mi bien entendido padre (después de haberle llamado "machista").

Si yo quiero que mi futuro (e inexistente) primogénito lleve mi apellido el primero, sólo (¿o es solo?) tengo que buscarme un novio cuyo apellido vaya por detrás del mío en el alfabeto. Ya, a la hora de buscar pareja, no habrá que ir "pidiendo la cartilla" como se decía antiguamente, ahora lo primero que preguntaremos es: ¿Por qué letra empieza tu apellido?

La ley de los apellidos da cuenta de todo esto, aunque el Gobierno está abierto a otras opciones, ya que según Alfredo Pérez Rubalcaba, esta medida "no es justa, ni igualitaria". Imaginaos las peleas en la habitación de hospital: el padre y la madre discutiendo por ver qué apellido constará primero en el nombre de su hijo/a, no llegando a un acuerdo porque ambos quieren su apellido, y el que vaya primero siempre ganará.

Por eso lo he pensado. Si me "consigo" un novio cuyo apellido vaya de la s a la z, siempre tendré las de ganar en caso de que no nos pongamos de acuerdo.

Ya lo dice el refrán: Hecha la ley, hecha la trampa.

Convulsión en la ortografía

Iba a dedicar este post a escribir sobre varios problemas relativos a mi ciudad, pero la noticia que he recibido esta tarde al encender el ordenador me ha hecho cambiar drásticamente de asunto.

Sé que los cambios a la larga suelen ser buenos, pero ahora SÓLO pienso en todo lo que aprendí en mis años de escuela y que ahora los señores de la Real Academia Española han cambiado de golpe y por raso. Desde ahora, la "w" se llamará "doble uve" (aunque me resultaba más fácil decir "uve doble", de toa la via...), y la "i griega" ya no lo es, ahora sólo la Reina Sofía lo será. Para colmo nuestras tan queridas ch y ll, dejan de ser definitivamente letras del alfabeto (ya hacía tiempo que estaban algo apartadas pero quedaba la esperanza de que volvieran), ahora sólo (¿o es solo?) serán dígrafos.

Pero eso no es todo. Desaparece la tilde diacrítica, aquella encargada de diferenciar entre dos palabras que se escriben igual pero significan diferente, en muchas reglas ortográficas. De esta forma, desaparece la tilde en palabras tan identificables como "sólo" cuando se refiere a "solamente", ahora ¿qué sentido le damos a la frase: "Esta noche voy solo al cine"?; y los que tienen más de un quebradero de cabeza con la acentuación entre los pronombres y demostrativos ya no sufrirán más, la RAE ha eliminado esta distinción... podéis respirar tranquilos. Adiós también a la tilde en la "o" cuando se escribía entre dos números, cuidado a esto, no vaya a ser que muchos se crean que la "o" es un cero...

Todas estas supresiones sirven para hacer una reflexión sobre la ortografía actual. Un tuit de @rosamariaartal dice: "La RAE busca que la ciudadanía no se esfuerce, estamos tan cansaditos de pensar. No hacemos otra cosa". Y a mí me parece que tiene razón. No hacemos más que ponerle las cosas fáciles, simples, a las nuevas generaciones; todo masticadito, para que no les resulte muy complicada su vida, su escuela. En mi época, y hasta hace pocos meses, me podían suspender un examen por faltas ortográficas, sobre todo las ¡tildes! ¡Cuántas veces nos habrá recordado María Márquez, profesora de Lengua en la Facultad de Comunicación de Sevilla, que debíamos repasar los exámenes antes de entregarlos porque las tildes mal puestas restaban puntos! Ahora, los chavales harán sus exámenes sin temor a no saber colocar correctamente unacento en el caso de que la palabra sea un pronombre o un demostrativo, o si nos referimos al "solo" adjetivo o al "sólo" advervial. Todo mascadito, para que no se les complique mucho su existencia.

Adiós a esas reglas que cuando las estudiamos en su día nos costaba aplicarlas (y que aún cuestan a veces); esas normas que nos hacen detenernos a pensar, a comprobar si lo que escribimos es correcto o no. Ya no hay motivos por los que pensar. Lástima.

PD: En el siguiente blog hay una entrevista en exclusiva con Ortografía. ¡Qué mal debe de estar pasándolo! http://lafragua.blogspot.com/

A la caza del León...

A estas alturas una está más que acostumbrada a lidiar con las (consabidas) preguntas abuelires que tratan de extraer un comentario positivo a su "¿Y tú no tienes novio?". La respuesta a tan inoportuna pregunta siempre es la misma, ¡¡qué se le va a hacer!!... y aunque las abuelas -tan deseosas de ver desposadas como Dios manda a sus tiernas nietas- se preocupen al creer que no les dará tiempo a ver otra boda más en la familia, la verdad es que los miedos son sólo eso.

La soltería es un estado natural. De hecho, cuando nacemos no venimos con un novio bajo el brazo... y si es así, al mío me lo robaron en la sala de partos. El problema es que aún hay personas que piensan que la mujer no puede vivir sola, que necesita de una presencia masculina para estar mejor. Es cierto que un hombre siempre otorga cierta tranquilidad y estabilidad pero bueno, tampoco es tan malo ser soltera a los casi treinta.

Todo esto no viene porque hoy me haya levantado pensando en las virtudes de la soltería - que las tiene al igual que inconvenientes, dicho sea de paso-, sino por la columna que Elvira Lindo publica hoy en El País. En ella habla sobre la mujer hace 40 años y su búsqueda del marido ideal; pero también viene por Leire Pajín y Bibiana Aído. La primera por los insultos desacertados vertidos por el alcalde de Valladolid, y la segunda porque con dichas declaraciones se pone de manifiesto por qué necesitaba este país un ministerio de Igualdad. Perdóneme usted, pero la mujer no es un objeto, no son sólo "unos morritos", somos más que eso y a veces hasta mejores que hombres como usted, señor León de la Riva.

Las mujeres - por norma- cobramos menos en nuestros trabajos, sacrificamos más que los hombres y por ende, también perdemos más. A la hora de buscar trabajo, hay empresarios que prefieren contratar a hombres en lugar de a mujeres pues los primeros no pueden quedarse embarazados, y... ¿de quién es la culpa? digamos que de La Madre Naturaleza.

Esto no da para más. La igualdad entre hombres y mujeres llegará algún día. Al igual que nuestros padres lucharon para obtener ese preciado derecho al voto que hoy día tantos jóvenes infravaloran, nosotros lograremos -con mucha lucha- que la segregación entre ambos sexos deje de existir.

Abuela, ser soltera en pleno siglo XXI no es malo; la mujer no está condenada a vagar soltera por no tener a un hombre a su lado. Todo llega, pero antes hay que acabar con los insultos gratuitos contra el género femenino.

Incultos y enchufados

La visita ayer del presidente de la Junta de Andalucía, José Antonio Griñán, a Jerez de la Frontera dejó entrever las carencias de sus ciudadanos. Mientras Griñán visitaba el ayuntamiento de la ciudad junto a su alcaldesa Pilar Sánchez, afuera un pequeño grupo de parados increpaba este encuentro con pitos y consignas negativas (típicas de un descontento general).

Algunos medios locales han destacado en sus páginas un "enfrentamiento" entre parados y simpatizantes del PSOE que esperaban a las afueras del Consistorio para apoyar a ambos dirigentes. Sin embargo, para que se produzca un enfrentamiento es necesario que ambas partes se peleen o al menos se lancen "puyas". Ayer no pasó ni lo uno ni lo otro, al menos no por ambas partes. Los insultos sólo llegaron del lado de los parados, tan acomodados ya a su sombrita frente a la puerta del Ayuntamiento que cuando le dan la oportunidad de trabajar, la rechazan... Claro, es mejor trabajar poco y cobrar mucho que lo contrario.

Los parados de Jerez - alentados por dirigentes del Partido Popular de Jerez, ¡¡quién lo diría!!- abuchearon a Griñán y a Pilar Sánchez, e insultaron a los militantes y simpatizantes del PSOE que sólo estaban allí para brindar su apoyo. Al grito de "enchufados, enchufados" y otras consignas que me niego a repetir boicotearon la visita de Griñán a Jerez de la Frontera, su ciudad.

Aunque el momento de mayor surrealismo se dio cuando estos mismos parados comenzaron a gritar "Pacheco vuelve" y a aplaudir a los dirigentes del PP... Que aplaudan al PP está en ellos mismos, allá cada uno con su conciencia si lo que creen es que estos señores harán algo por ellos si ocupan el poder algún día... Pero que pidan el regreso de Pacheco, un alcalde terrateniente, cacique y ladrón ya me parece un despropósito.

Del día de ayer se puede sacar en claro una cosa: El PP de Jerez sólo busca el desprestigio, ésa es su forma de hacer oposición, alentando a sus ciudadanos a proferir insultos; y como no, que esta ciudad, a veces, me da vergüenza.

Huelga por obligación

Por recomendación paterna hoy empiezo esta entrada explicando a los lectores qué es un piquete. Según la RAE, en su quinta acepción, define piquete como "pequeño grupo de personas que exhibe pancartas con lemas, consignas políticas, peticiones, etc".

Mucho he visto ya desde primeras horas de la mañana. Los sindicatos anunciaron hace tres meses una convocatoria de huelga que hoy está teniendo lugar. Se dijo que habría piquetes "informativos", ¡JA!, me río yo de su manera de informar. Si para los sindicalistas, apostarse en la puerta de los mercados impidiendo la entrada a camiones y trabajadores, lanzar huevos, romper espejos, golpear coches..., si para ellos eso es "informativo" no quiero imaginarme cómo sería la cosa si fueran piquetes coactivos...

Otro dato. La Constitución Española establece en su articulo 28.2 que "se reconoce el derecho a la huelga de los trabajadores para defensa de sus intereses"... DERECHO, NO OBLIGACIÓN. Y digo esto porque los sindicatos con su actitud coactiva (dejemos de fingir ya que son piquetes informativos porque todos sabemos que no es así), están obligando a los ciudadanos a hacer huelga sin quererlo. Sin ir más lejos, mi calle, que es todas las mañanas un hervidero de actividad comercial, hoy por miedo a las represalias de los piquetes se ha convertido en un día festivo.

Y me pregunto yo, ¿quién le paga a los comercios este día de trabajo que están perdiendo por decisión de los sindicatos y de una huelga a la que muchos no pensaban acudir? ¿Acaso los sindicatos van a indemnizar a los trabajadores por el dinero perdido en la jornada de hoy?

Donde termina tú derecho a ir a la huelga, empieza el mío a querer ir a trabajar. La huelga es un derecho, ¡un derecho! y como tal yo puedo decidir si quiero ejercerlo o no. Nadie puede obligar a nadie a participar en una huelga con la que no está de acuerdo. Con su actitud, los sindicatos está violando uno de los artículos de nuestra constitución y a la par, coartando el derecho de cada persona a participar libremente o no en la huelga. Una huelga cuyo detonante no fueron los 4 millones de parados sino el 5% de rebaja en los sueldos de los funcionarios.

Yo, no voy. Y no voy porque cuando sufrí un despido improcedente de mi empresa hace pocos meses, la única ayuda que recibimos de los sindicatos fueron risas. Sí, sí, risas, se rieron en nuestra cara de nuestra situación. Los sindicatos sólo luchan por los privilegios del funcionariado público y de las grandes empresas, a las PYMES y sus trabajadores, que los ayude Dios.

Si al final de la jornada, los titulares dicen que la huelga fue un éxito, no será porque los sindicatos tuviesen el apoyo de la ciudadanía española, sino porque nos obligaron a dárselo.

¿soy mayor para esto?

"¿Y qué hago yo aquí?".

Eso me preguntaba anoche mientras recibía codazos y empujones por todos lados. Y no es porque estuviera metida en una manifa sindicalista (a la que ni quiero ni pienso ir), sino que estaba metida de lleno en el centro de la sala del Bereber (una discoteca de Jerez).

Mientras recibía los golpes de una noche de sábado pensaba que ya no tenía edad para esas cosas..., aunque como siempre se dice: una vez al año, no hace daño. Y al fin y al cabo quitando esas horas en que el público va en aumento, el resto del tiempo la noche pasa por ser bastante divertida.

Bereber cumplía ayer 7 años... el 11 de septiembre tiene muchas efemérides, me di cuenta de eso ayer... Y nosotras sin saberlo, acabamos metidas en la celebración. "Lo hacemos queriendo y no nos sale". Pero salió y a pesar de que me repita muchas veces que ya no tengo edad para estas cosas, la verdad es que se agradece salir con las amigas a bailar, sólo por el placer de hacerlo.

Hace años que dejé los botellones... "¡Soy mayor para eso!"... Ahora lo importante es divertirte, sin tener que drogarte o emborracharte para eso.

Soy mayor para estas cosas pero luego me encantan... ¡no tengo remedio!

Hace un año en Juan y Medio...

Esta fecha es recordada por muchas y tristes cosas, sin embargo para mí, es recordada por un momento muy emocionante.

Hace un año decidí ser valiente e ir a la tele. Puede parecer que no hace falta mucho para hacer eso, sin embargo para una persona a la que las apariciones públicas no le agradan mucho, es todo un logro. Hace un año, una persona me dio la oportunidad de ponerme en contacto con el programa de Juan y Medio 'La tarde, aquí y ahora' para hacer un reportaje en su sección de Jóvenes Reporteros (¡Gracias Concha!).

Un 11 de septiembre de 2009, me planté en el plató de ese programa de Canal Sur TV para presentar a los andaluces mi reportaje sobre el uso de bolsas de tela en Zahara de los Atunes (Cádiz) como medida para reducir poco a poco las bolsas de plástico.

A continuación, os dejo el video de mi aparición en el programa... Sed benévolos, era mi primer contacto con el mundo de la tele.

Las carencias humanas

Hubo un momento en otro tiempo en que no se juzgaba a las personas por su religión. Hubo un momento en otro tiempo en que ser tal o cual no era motivo de discriminación, ni blanco de las iras humanas. Pero de eso hace ya 10 años.

El 11-S cambió la historia del mundo, cambió la forma de ver a las personas. Desde ese momento se empezó a mirar de otro modo a aquellos que no comulgaban con las mismas creencias religiosas. El artículo 16 de nuestra Constitución Española garantiza la libertad religiosa, ideológica y de culto. Sin embargo, hoy día juzgamos a las personas ya no tanto por su color de piel sino por su religión.

Mi nombre es Khan, es una de esas películas que te hacen meditar sobre la generalización de los "enemigos del mundo". No todo los musulmanes son terroristas al igual que no todos los españoles somos etarras. Sin embargo, el 11-S provocó que todos mirasen (y juzgasen) de forma equivocada a Khan, un hombre de religión musulmana y con síndrome de Asperger. Khan inicia entonces un largo camino sólo para gritarle al mundo que él "no es un terrorista". Un relato conmovedor que muestra las carencias del ser humano.

Qué injustos somos a veces al catalogar a alguien diferente a nosotros en algo de lo que no sabemos a ciencia cierta. Pero, por desgracia en esta vida, eso está a la orden del día.

Ahora los estadounidenses se niegan a que se construya una mezquita cerca de la Zona Cero. Para ellos eso es una invitación a la violencia, y seguramente se piensen que los musulmanes lo hacen para recordarles "su victoria" de aquel fatídico día.

La libertad religiosa es teóricamente un derecho constitucional. Lástima que no sepamos respetarla.

Tarde triste para el mundo de las motos

Hoy ha sido una sobremesa inusualmente triste. Ni siquiera la segunda victoria consecutiva de Dani Pedrosa en Moto GP ha conseguido alejar el abatimiento. Nada más anunciarlo por televisión, la carrera dejó de tener importancia. Los comentaristas de TVE que cada domingo festejan las victorias españolas en las carreras de motos cambiaron el tono alegre por otro algo más sobrio, acorde con las circunstancias y el impacto de la noticia: Shoya Tomizawa de 19 años y piloto de Moto 2 había muerto tras sufrir una espeluznante caída durante la carrera en la que le "pasaron" dos motos por encima.

No tengo mucho más que decir porque la noticia - como seguidora ferviente de las motos- me ha dejado "tocada". Mañana será otro día, mientras: Descanse en Paz, Tomizawa.

Tarde polideportiva

Ya ha empezado y no hay marcha atrás. Ayer viví la tarde más deportiva y tecnológica de mi vida.

Ha vuelto la Liga, el balón ha echado a rodar por fin en Chapín (aunque con derrota justa y dolorosa), el Mundo Basquet ya es lo que tenía que ser (la derrota de España ante Francia fue un espejismo), y Moto GP sigue viento en popa a toda vela... Ayer a las 20h había overbooking de parrilla deportiva en televisión: Xerez, España (basquet) y Moto GP, y sólo una tele para verlo todo. ¿Solución? Menos mal que estamos en la era de las tecnologías e internet que fue lo que me salvó.

Vi perder al Xerez frente al Cartagena en casa por un deshonroso 1-4 por Canal Sur (desde aquí mensaje a los compañeros de la cadena andaluza: si cada vez que retransmitís un partido del Xerez, éste acaba perdiendo, ¿porqué no dejáis de hacerlo?). El Xerez se estrenaba en Segunda División con ¡11.000 socios! El quinto equipo de segunda con más aficionados en sus gradas, lástima que todos ellos tuvieran que ver ese triste estreno liguero. Pero esto no ha hecho más que empezar, no se puede juzgar toda una temporada por un primer partido, y si no al año pasado me remito: partidos malos, entrenador aún más malo, falta de tino de cara al gol, deshonra azulina, payaso nacional... Y acabamos jugándonos la permanencia en el último partido... Lo dicho, esto no ha hecho más que empezar.

Vi ganar a la España de baloncesto frente a Nueva Zelanda a través de la página web de la Sexta (simultáneo con la tele y el fútbol). ¡Ésta es la ÑBA que me hace disfrutar! Pasó por encima de los neo zelandeses (aunque cometieron muchos errores en defensa que hay que pulir), con un 101-87. Espléndido y más si el partido arranca con triple de Navarro y Ali-up de Ricky Rubio a Rudy Fernández, ¡qué más se puede pedir! Victoria de la ÑBA en su segundo partido tras perder el primero contra una corrosiva Francia. ¿Lo bueno de la derrota? Que con suerte acabamos segundos y decimos "bye bye americanos, see you in the Final".

Y por último vi ganar a ése del que siempre espero algo, una pasada perfecta, un salida de las suyas, un ritmo escandaloso. Dani volvió a hacerlo y no me defraudó. Moto GP se vio coronado en Indianápolis por un Dani Pedrosa que saliendo quinto acabó primero. El día anterior veía en televisión como el periodista de TVE le preguntaba a Lorenzo si ya sabía cómo iba a celebrar su victoria (un poco arrogante, ¿no?), y recuerdo haber dicho: "No piensa en la carrera, sólo en cómo la celebrará". Pues bien, ayer se le "jodió" el plan, porque Pedrosa le ganó la partida y le aguó la celebración ¡Bravo Dani! Antes de planear celebraciones hay que ganar las carreras algo que parece que se le olvida al (seguramente) futuro campeón del mundo de Moto GP, Jorge Lorenzo.

Gracias a las tecnologías pude disfrutar de mis tres pasiones deportivistas: Fútbol, motos y ÑBA. Y esto no ha hecho más que empezar...

...¡De nada!...

Cuando algo se hace porque se quiere, no es necesario dar las gracias.

Vivimos momentos como para rellenar un álbum... Quedará para la posteridad.

Los recuerdos serán más fácil de recuperar sólo con volver a mirar las páginas de un libro que muestra las caras sonrientes de un grupo de amigos.

Seis años pasan volando. La distancia se hace más grande. Las personas se hacen mayores... Pero hay algo que siempre permanecerá: el recuerdo de esos años y el refuerzo de una amistad.

Ser periodista no es fácil

En estos días se está hablado mucho del rigor periodístico, se usa el término "periodista" con valor despectivo, o cualquiera cree que es periodista sólo por salir en televisión o escribir cuatro cosas por internet. Sin embargo, un periodista es mucho más que eso. Belén Esteban no es periodista sólo porque salga en televisión, no, para ella existe el término "tertuliana"; ni siquiera Lorenzo Milá es periodista, sino que es un biólogo reconvertido a periodista mediante la experiencia de tantos años.

Hay periodistas escritores y escritores periodistas. Y hoy día casi el 30% de los que salen por televisión no tienen el título que a muchos les cuesta conseguir, ese que acredita que es Periodista -en el papel no en la práctica-. Es cierto que durante 5 años te enseñan las normas básicas de cómo se debe escribir un artículo o montar una pieza de vídeo. Es cierto que durante 5 años te muestran cómo aplicar y buscar las fuentes de información, contrastar una noticia... La teoría está muy bien, pero luego en la práctica... Esa es otra historia.

La inmediatez con la que se intenta hacer todo hoy día, el uso que los medios hacen del "periodista multimedia-pluriempleado" evita que como tal, pueda ejercer al 100% su trabajo. Durante 5 años de carrera te hablan de lo bonito del periodista investigador, ese que como tal es el Cuarto Poder, encargado de vigilar a los poderes públicos, sin embargo todo eso se pierde ante la multitarea del periodista, que lo mismo te hace una pieza de tele, que de radio, que te escribe un artículo para prensa, y ya si te pones incluso te puede freír un huevo y todo.

Cuando aparece una noticia en la tele capaz de crear polémica (veáse caso Raúl González en el Madrid), la solución es achacarlo al periodista. "Eso es culpa de la prensa de Madrid", dicen algunos, "Los periodistas éstos", dicen otros. Todos los males del mundo los crean los periodistas, esos pobres profesionales que intentan cumplir su trabajo de la mejor manera posible en un mundo en el que se van convirtiendo poco a poco en los "corre ve y dile" de los políticos.

Ya no hay tiempo para investigar, para sacar a la luz las miserias de la clase política. No hay tiempo para la reflexión. No hay tiempo para la objetividad. Por desgracia, los periodistas se están convirtiendo en simples marionetas de los grandes medios de comunicación. Izquierda o derecha, afines a unos u otros...

Es muy fácil creerse periodista por escribir cuatro cosas por internet, pero las cosas no son así. Uno no es pintor porque pinte una pared, ni es diseñador por decorar la casa de los Sims. Las profesiones se enseñan, se aprenden, se practican y sobre todo se gusta.

Yo no soy periodista porque escriba en un blog. Lo soy porque tengo un título que así lo acredita, porque he trabajado para medios de comunicación, cobrando como una becaria y trabajando igual que los demás. Soy periodista porque me gusta mi profesión, aunque no pueda ejercerla. Soy periodista porque me gusta contar la verdad. Sin embargo nuestra credibilidad mengua, en parte por el mal uso que hacen de nosotros la clase política, "los poderosos". Es cierto que deberíamos pararnos a comprobar lo que nos cuentan, pero, a veces, por desgracia, no hay tiempo para la contrastar las fuentes.

Recuerdos del pasado

La verdad es que con los años la imagen se ha difuminado hasta tal punto que no recuerdo qué fue primero, si Tom Cruise o mi Baby Fever. Lo que sí recuerdo es quererlo mucho, a los dos, durante mi tierna infancia.

A finales de los 80, Tom Cruise se convertía poco a poco en una prometedora estrella del celuloide. Mi primera experiencia cinematográfica con él fue viendo Legend -esa película de la que pocos se acuerdan-; luego llegó Cocktail, todo un boom, y apareció en escena Brian, mi Baby Fever, pelirrojo de ojos claros - no logro recordar si verdes o azules-, con su pichi verde y su cuerpecito de trapo. Era mi niñito, mi juguete preferido, mi "Buddy".

Lo cuidé todo lo que una niña de 8 años puede cuidar a su muñeco. Y al igual que Andy, me iba haciendo mayor, pero Brian seguía a mi lado. Luego llegó la universidad y con ella, el desastre. Me marché a Málaga confiando en que a mi vuelta Brian siguiera en casa, esperándome; sin embargo, el destino me traía una sorpresa desagradable. A mi regreso Brian no estaba...

Desapareció de la noche a la mañana. Nadie supo decirme dónde estaba. Pregunté y pregunté, pero ya era demasiado tarde. Después de tantos años, sólo lamento que Brian no hubiera tenido la capacidad de Buddy y Buzz para volver al lado de Andy. Mi juguete preferido de la infancia, ese que pensaba conservar de por vida, desapareció de mi lado y nunca volvió.

Sólo espero que al menos encontrara otra niñita que lo quisiera tanto como yo.

¡Hasta siempre, Brian!

Consejos para un día de playa ¡¡ideal!! (lease con voz de niña pija)

Un día de playa puede acabar siendo una tortura si no se tienen en cuenta una serie de reglas/normas adecuadas para ello. Para los que somos de costa y llevamos toda la vida yendo a la playa, estos requisitos playeros son algo inherente en nuestra forma de preparar nuestro día de playa.

Digo todo esto para que "los de interior", que decidan visitar las playas en estos días, estén preavisados y no les pase lo que a las dos pobres chicas que estaban hoy sentadas a mi lado en la playa de Valdelagrana (El Puerto de Santa María).

Bueno, ahí van los consejillos para no acabar con una insolación al final de la jornada:

1. Imprescindible atender al tiempo. Es importante saber si hace Levante o no, que si no, no hay quien pise la playa... ¡¡Que la arena pica!!

2. Entre los bártulos para la playa debe haber: una sombrilla por persona (que después hay peleas por coger sombra en las horas de más calor) y una neverita con agua, muuucha agua; las toallas se presuponen que se llevan

3. ¡¡Protección solar!! Y no cualquier crema hidratante... A ver, si eres una persona blanquita, nunca, repito nunca, te lleves a la playa las cremas para la piel de Nivea ni derivados, eso NO protege del sol, es casi como usar aceite solar... Así, que ya sabéis: ¡¡protección solar!! que luego pasa lo que a estas dos chicas y acabas como un salmonete por creer que la crema te va a proteger del sol.

Y cuatro. Además del agua, nunca está de más algo de fruta fresca, que a media tarde se agradece.

Sé que estos consejillos son muy tontos, pero es que después de lo que he visto hoy... Dos chicas, de nivel económico elevado -llámese también pijas- con sus toallas de Ralph Laurent y sus bolsos de paja, sin sombrillas, sin líquidos (ni agua ni nada), y con cremas hidratantes del Mercadona como protección para el sol... A las 5 de la tarde ya eran dos salmonetes a la parrilla... Pobres...

Así que id a la playa pero sé responsable... :)

El volar se va a acabar

Lo que pasa en España no tiene nombre. Y para los más "sabiondos" no, no me refiero a la palabra crisis, que sí lo tiene y que da terrores nocturnos al escucharla. Hablo de otra cosa, aún peor que la "desaceleración". ¿Es posible? ¿Existe? ¡¡Pues sí que existe!! Y se llama manipulación al ciudadano.

Como estamos en verano y la gente aprovecha este mes (agosto) para sus vacaciones, los controladores aéreos españoles no tienen otra fecha para "reclamar" un nuevo convenio laboral que ésta, ahora, en pleno mes de tráfico de aviones. Sinceramente, me parece una vergüenza. Ustedes pensarán que soy una exagerada, que no sé lo difícil que puede ser su trabajo pero... Todos los trabajos tienen su complicación, o si no, aprenda usted a llevar 5 platos con 2 manos -como hacen los camareros de este país-, o a llevar con la mayor dignidad posible recoger la mierda de los demás...

El pasado domingo, La Razón hizo público un artículo firmado por Inmaculada G. de Molina y cuya fuente era la propia Aena. En dicho reportaje se mostraba una infografía detallando el sueldo y las horas de trabajo de los controladores aéreos españoles en comparación con el resto de Europa. Y como una imagen vale más que mil palabras, ahí va el cuadro:

Los controladores aéreos se marchan a la huelga, dejando en tierra a miles de viajeros que pensaban viajar hacia otras partes del mundo. ¿Por qué en las huelgas siempre se fastidian a los que menos culpa tienen: los ciudadanos? Y para colmo el Gobierno les ofrece ahora una oferta: un sueldo medio al año de 200.000 euros más horas extras... ¡¡Cómo quien le sube 5 euros al sueldo base, vamos!! ¡¡Lo mismo!!

Que cobren a 200 euros la hora es una barbaridad cuando hay gente que no llega a 3 en sus trabajos, y que encima el Gobierno les plante un sueldo casi 4 veces mayor que la de muchos españoles, me parece un despropósito.

La solución a esto es la que se debería aplicar en la mayoría de las administraciones: privatización del sector y fuera los funcionarios, así se acabarían mucho de nuestros problemas.

Risoterapia

Dicen los expertos que la risa es sana, que reírse ayuda a vivir más y mejor; que las arrugas provocadas por la risa son las más hermosas. Así que para no contradecir a los "sabios" vamos a reírnos un rato.

Me da la risa cada vez que veo las cantidades indecentes de millones de euros que se mueven en el mundo del fútbol, cuando en los países más pobres no tienen ni siquiera un euro para tener agua potable. Me da la risa cuando los que más tienen en este bendito país se quejan porque tengan que "aportar" un poco más para favorecer a los que menos tienen. Me produce risa que los funcionarios quieran ir a la huelga por exigirles desde el gobierno unas mejoras en su trabajo, ¿productividad? (os remito

al siguiente blog: http://elbloggdemanoloromero.blogspot.com/2010/07/productividades.html)

Y sobre todo me da la risa floja, flojísima, cuando ciertos partidos políticos aseguran estar de "nuestro lado", y abogan por políticas sociales.

-¿en serio? ¿desde cuándo?

- Se ve que desde ahora...

O puede que como decía el otro día la alcaldesa de Jerez, Pilar Sánchez, en el último pleno del Ayuntamiento hasta septiembre, a la líder del PP y de la oposición la señora García-Pelayo: "Me preocupa su falta de iniciativa. A lo mejor tienen un programa oculto aunque no lo sacan por no poner en riesgo votos". Porque no vaya a ser que en su programa se incluyan medidas como eliminar las ayudas al subsidio o abaratar aun más el despido libre.

No es ningún secreto que entre los ciudadanos que carecen de altos niveles económicos, teman de nuevo un gobierno de derechas. Si la crisis hubiera pillado con ellos de por medio, otro gallo cantaría, pero desafinando.

Pues eso, que me da la risa.

Un año, y lo que queda

Como bien me recuerda mi buen amigo, hoy hace un año que le di andadura a este blog, continuación más variada de mi anterior "ciñéfila" ya inexistente.

Un año ha dado para mucho. Para despedidas, reencuentros, alegrías, campeonatos del Mundo, motos, inquietudes, y lo mejor es lo que queda por venir...

Un año en el que se han cruzado por aquí más de 5.000 visitas... Gracias a todos los que seguís las divagaciones de esta periodista en paro...

Prometo seguir dando caña...

...Los becarios son para el verano...

Ya estamos inmersos en el verano, y para los recién licenciados o los estudiantes de todas las carreras de España, comienzan los periodos de prácticas diseñados para "aprender" y "coger experiencia".

Los becarios de Periodismo viven explotados en la mayoría de los medios de comunicación en los que deciden entrar para "aprender" eso que no se enseña en las universidades. Los mass media aprovechando el filón que supone tener a un par de becarios "de gratis" en vez de a un redactor bien pagado, hacen su agosto dando falsas ilusiones a los ilusos becarios que sólo buscan demostrar que pueden ser uno más en la plantilla.

La vida de un becario en un medio de comunicación pasa por trabajar las mismas horas que un periodista en nómina, hacer su mismo trabajo (en la gran mayoría de los medios) y hacerlo todo por "amor a su profesión", es decir, sin percibir un euro. Aunque también está la otra opción, que es trabajar lo mismo y cobrar la mísera cantidad de 200 euros; "ayuda al estudio" que lo llaman algunos.

Ante esta situación son muchos los que reflexionan sobre el papel de los becarios en los medios de comunicación. El periodista José Sanclemente lo ha hecho en su blog "Entre medios". A continuación transcribo su artículo para interés del lector:

La becaria (por José Sanclemente)

Pongamos que la becaria tiene nombre. La llamaremos Anna. Acabó sus estudios de periodismo audiovisual con buenas notas, como muchas otras becarias. La universidad hizo un convenio con una gran cadena de televisión y allí la acogieron por tres meses, sin sueldo. Luego, haciendo una medio trampa con el master de post grado que cursó , le renovaron el contrato otros tres meses a 200 euros por mes, justo para pagar el transporte diario hasta la redacción de deportes de la cadena dónde trabajaba. Desde el principio Anna tuvo que lidiar con una jornada de más de 10 horas. Es lo que tiene la información deportiva, le dijeron. Sábados y domingos también debería comparecer , es lo que tiene el futbol le dijo su "jefe".

Anna cogió el micrófono a los pocos días para lidiar un directo en medio de los holligans que se manifestaban en la plaza de canaletas, cubrió ruedas de prensa a la semana, entrevistó a personajes del deporte al cabo de un mes y , desde el principio se tragó resúmenes interminables de la "segunda división" que tenía que seleccionar y montar. Horas sobre horas acumuladas dónde las prácticas se hicieron con fuego real. Dónde, a pesar de los ritmos endiablados, los horarios interminables , los fallos y aciertos , las broncas y las felicitaciones, Anna, la becaria, trabajaba con ilusión pensando en acceder , al final del esfuerzo, a un puesto fijo de redactora en la televisión. Nadie le enseñó . Era más práctico que sus prácticas tuvieran una productividad desde el inicio. Quedaban quince días para el vencimiento de su contrato como becaria. Nadie le decía si le iban a renovar. Ella tenía miedo de preguntar. Le debían tres meses a 200 euros el mes. Problemas administrativos solamente. Su jefe, un todoterreno curtido en la radio de los 90 y en la tele del nuevo siglo, desviaba la conversación encargándole más trabajo.

Dos días antes del vencimiento de su contrato le dijeron que lamentablemente no le iban a renovar. Su puesto sería cubierto por otra becaria. Es verano y miles de periodistas recién licenciados están dispuestos a "aprender" gratuitamente en una televisión , en una radio o en un periódico.

"Que te vaya muy bien, te recomendaremos"

"Estamos muy contentos contigo". "Lo has hecho estupendamente". "Te recomendaremos". "Dejas un vacío imposible de llenar". "Te vamos a echar de menos"....

Anna recogió sus cosas y , saliendo del majestuoso edificio de la cadena de televisión, alzó la vista hacia la gigantesca pantalla de leds, colgada de la fachada, que transmitía imágenes de fútbol que acaba de seleccionar hacía unas horas. Entristecida pensó que esa noche no volvería a su casa temprano. Llamó a los amigos para cenar y tomar algo. En su bolso una carta de recomendación y los últimos 600 euros por tres meses de trabajo.

Anna, la becaria, trabaja ahora en un chiringuito de la playa sirviendo copas. Tiene que ahorrar para pagarse sus gastos. No hará vacaciones, piensa que en septiembre volverá a enviar decenas de curriculums a otros tantos medios adjuntando la recomendación de la empresa que no fue capaz de hacerla redactora mileurista.

EN ESPAÑA MÁS DE 5.000 BECARIOS QUE TRABAJAN EN LOS DIFERENTES MEDIOS DE COMUNICACIÓN NO TENDRÁN POSIBILIDAD DE SER CONTRATADOS NI FIJOS NI EVENTUALES CUANDO ACABEN SUS PRACTICAS.

De Suráfrica al Cielo del Mundo

No sé ni por dónde empezar.

Hemos vivido tanto, sufrido tanto, esperado tanto, que ahora ni siquiera sé cómo empezar esta crónica. En la tele habla el Rey, acaba de recibir a la Selección Española... Ya sé, debo empezar por el final: ¡¡SOMOS CAMPEONES DEL MUNDO!!

Amigo mío, esto es con lo que tanto soñábamos hace dos años cuando celebrábamos la Eurocopa, ha sucedido por fin ... No es ningún sueño, es una realidad... Por fin el mundo del fútbol tiene un justo vencedor, un equipo que mima el balón, que lo toca, que lo juega, que hace disfrutar a todo el que lo ve. Venció el balonpié frente al rugby, porque a eso parecía que jugaba Holanda... Así, señores flamencos, NO se gana un Mundial. Por eso el fútbol quiso hacer justicia y el Jabulani decidió darnos la gloria a nosotros, a los españoles.

Nunca olvidaré esas imágenes, grabadas a fuego ya en mi retina. El Santo llorando de alegría y cinco minutos después subiendo a los cielos de África para levantar el preciado tesoro, Ramos volando para imitar a Puyol... pero falló... A Iniesta, el pequeño gladiador, aguantando las patadas de Vam Bommel - ni se te ocurra volver por tierras ibéricas-, y reventando más tarde el balón, en el minuto 117 para hacernos los aficionados más felices del mundo. Te lo mereces Andrés.

Hace dos años el país vibraba porque al fin la máxima categoría del fútbol español vivía una final y una dulce recompensa: éramos campeones de Europa, y lo seguiremos siendo hasta revalidar título... Ayer, dos años y 12 días después, España volvió a echarse a la calle para celebrar lo máximo que se puede conseguir en este deporte: ser CAMPEONES DEL MUNDO... Que sí, que sí, que lo somos, aunque cueste asimilarlo... Nos hemos ganado a pulso y con honor tener nuestra estrellita dorada encima del escudo español, nos merecíamos este triunfo, nuestros jugones se merecían este homenaje. ¡¡Bravo Campeones!!

"Elige con quién veras este partido, porque va a ser único", rezaba una publicidad de cervezas. Yo lo hice, como no, junto a mi familia, junto a mi padre, a quien le agradezco que me aficionara a este bendito deporte y a un centenar de juegos más. Gracias, porque todo esto es irrepetible.

A partir de hoy, recordaremos con quién vivimos el día de ayer, 11 de julio de 2010, y nunca lo olvidaremos, porque fue mágico. El tardío pero bendito gol de Andresito Iniesta nos hizo saltar como un resorte de nuestros asientos, ya éramos campeones, sólo teníamos que aguantar 3 minutos más, ellos la posesión de balón y nosotros los nervios... El Santo, antes de ese maravilloso gol que no nos cansaremos de ver nunca, nos salvó de la derrota, ¿quién dijo que su pareja lo desconcentraba? Aquellos era envidia y ya ha quedado en el pasado, porque San Iker nunca abandonó su toque, y ayer lo demostró frente a Robben... Y después de sus paradas y de que nuestros corazones volvieran a latir, llegó el gol de Iniesta y se desató la locura...

Y con el pitido final nos echamos a la calle. En Jerez, invadimos nuestra famosa Plaza del Caballo y cantamos el "yo soy español, español, español", entre otros himnos, porque la Selección ganó el Mundial en Sudáfrica, pero esta copa es de todos los que vivimos el

fútbol, que amamos este deporte, que lo disfrutamos como si jugáramos nosotros... Sí, sí, sí, la Copa ya está aquí.

...Durante 4 años seremos Campeones del Mundo... Y el nombre de España estará en lo más alto del mundo durante todo ese tiempo...

... Amigo mío, creíste en mis palabras, en el PODEMOS, igual que en la Eurocopa y ahora vemos recompensado ese sufrimiento y esa fe absoluta, incluso cuando muchos dudaban de ello después de la derrota contra Suiza... Se podía y se pudo...

... ¡¡SOMOS CAMPEONES DEL MUNDO!!!...